Entelequia | Mano izquierda

Entelequia

Una constante ráfaga
espanta, se consume
abusa y asume
que el tiempo está para perderlo,
pensar que todos son egoístas
y no dejar nada.

El polvo de la noche de verano
y si tu vida no es interesante,
pues no la cuentes.

Me encuentro la poesía:
delante de mí hay un muro
detrás de mí un banco de peces
debajo de mí se posa un rifle chicloso
y encima de mí un globo con heces.

Pierdo y perderé el sentido del espacio
y un espejo rellena el mismo espacio
sobre una almohada que rompe el cuello
un colchón de sacrilegio
y un rostro indeciso, lacrimoso,
con partes simétricas de ojos casi siameses,
sietemesinas sonrisas desplegadas
y a mí se me acaba la paciencia para querer
para estar aquí
me tengo que ir
me estoy muriendo por dentro
me estoy matando en vida
me estoy volviendo triste
me quiero encontrar de nuevo
¿Qué significa volver?
Casa, color de la infancia.
Calles, calor de adolescencia.
Bares, sudor de juventud.
Playa, sinestesia olvidada.
Montaña, con nubes o solas, con nata o con canela.
Universidad, prestigio, capacidad, incompetencia.
Viaje al centro del yo.
Esa será mi entelequia.

Mano izquierda

Zurda, dibuja y dibuja,
se expresa en el aire
crujen los dedos
coge el tenedor
corta con tijeras
aprieta fuerte
las falanges muerden
hemisferio derecho,
¿Dónde te metes?
Mano morena que dibujas.
Cuando la chocas con otra mano
también tiene que ser zurda.

Si no es así, no vale.
Si no es así, se fue.
Si no es así, ya se esfumó.

Mano izquierda, que reposas la piel negra sobre negra piel bella.
Mano izquierda,
escapas de los regímenes,
inadaptada para manivelas,
eres la vela que impulsa los números de un acertijo,
mano izquierda que siempre saltas de rebeldía.
Mi querida mano izquierda:
¿podré escribirte algún día?

Ser madre de un golpe de calor. Selección de poemas – Brasil, Eslovenia, Asturias – 2009-2012

Portada: Caronte, 1967, Parque Torre, A Coruña | Jose Luis Cernadas Iglesias